Les hauts plateaux sont des îles ou presque, des « presqu’îles », cachées dans les renfoncements d’un monde qui ne s’embarrasse plus de détours et virages. J’y accède – accoste – après un col sans gloire qui ne redescend pas. Il me laisse là-haut, en état d’apesanteur, sans gravité. Je roule en quête d’une chapelle qui m’ouvrirait le ciel, qui me confirait au silence.